"La imaginación es una aventura del pensamiento, no es una ilusión, es un camino seguro a la comunicación... " no se quien lo dijo, pero hace ucho lo lei y me gusto mucho.
domingo, 13 de febrero de 2011
sábado, 12 de febrero de 2011
Como agua entre las rocas"
Viaje al centro de la tierra
Fabrica Social del Afecto
Sueños
"Sueño de una noche de verano" (William Shakespeare) Los sueños, lo onírico; siempre tuvieron mucha importancia para mi, y el texto de William Shekespeare me resultó hacer esto y experimentar con distintas técnicas. Una historia que habla de amor, sexo y traiciones en distintos mundos que se mezclan y confunden.
Sujeto Dividido
Impactado desde siempre por el movimiento, la dinámica y la acción del comic; intento dibujar, pintar o escribir personajes imaginarios, casi de leyenda (no por eso intangibles) ayudado por colores brillantes, luces y sombras; tratando de conseguir calor auténtico a imágenes que se mueven y se debaten con ironía, y con cierto velado sarcasmo.
Figuras Básicas
Cuadrado, Círculo y Triángulo. FIGURAS BASICAS. Una de las primeras cosas que nos enseñan nuestros maestros. Están a nuestro alrededor de distintas formas, convivimos con ellas. Que pasa si las encerramos en algo irregular, no tan básico... ? ... se descontractura, como una línea recta que es doblada, como un episodio inesperado que altera nuestras vidas.
muestra de pinturas Biblioteca Nacional Dr. Juan Alvarez - Marzo 2000
4° Encuentro Regional de Escritores Jóvenes
Coordinador de Mesa de Lectura.
PINTOR PINTADO
Cuando se despertó estaba todo naranja, como si alguien hubiese puesto un celofán en su ventana. Se sentía pesado y cada paso era como el arranque de una vieja locomotora; aún estaba borracho, y sin embargo se adosó al vaso que tenía en su mano y absorvió el whisky como desierto a una gota de lluvia. Eran las veinte horas y el sol caía tras otra batalla en el mes de enero; sentía mucho calor y una brisa que cruzó la habitación lo hizo temblar, y creyó ser un equilibrista tratando de llegar hasta el otro lado, donde estaba el caballete con un cuadro a medio empezar, aún más en penumbras que su casa.
Colmó su vaso e intentando dar otro sorbo, una catarata de alcohol mojó su cuello y quemó su garganta. Tomó el pincel como si recibiese una orden y continuó con el autorretrato. Colores rojos, negros, terracotas y marrones delineaban su rostro. Sucesos recientes golpeaban su cabeza y lo retraían a su infancia; un elástico lo hacía ir y volver, como una hamaca tomando envión hacia atrás. Los colores se mezclaban como un enchastre de niños embarrados, y seguía pintando.
Volvió a despertar tirado en el piso, ahora sí amanecía. Abrió los ojos y asustado como un niño se cubrió la cara; en el bastidor estaba pintado su padre.
(Cuento seleccionado)